Novedad

Nunca fue fácil ver las cosas pasar de esta manera, para él todo era como debía ser, y frente a todas las cosas estaba bien estar solo. Ella había llegado donde él como si nada y aporto un grano mas de arena a las experiencias amorosas de él, con besos y caricias, pero nunca nada mas que eso, habían unos límites que todavía se debían romper, pero no había ningún afán, pues cada cual disfrutaba de sí mismo y del otro solo en la silenciosa compañía. Nunca ha estado con nadie, algún día cree que estará con ella, aunque no le ha dado mucha importancia a esta idea se cuida de darle mucho protagonismo para no pasársela pensando en eso todo el tiempo, después de todo su vida esta en su trabajo, la pasión de su vida.
    Ella ha sido un complemento que quizás siempre necesito, la soledad es un bien que se debe apreciar como el diamante, pero no se debe abusar de ella porque puede ser letal, pues cuando mas se sentía morir en el éxtasis de una soledad agobiante, su mano lo saco y lo llevo otra vez a un estado de calma, y se abrieron puertas a cosas nuevas jamás vistas, fascinantes a la curiosidad natural del ser frente a las emociones en la vida. Igualmente veía como las cosas también cambiaban alrededor de su círculo social, en el instituto las cosas también evolucionaban, pues sus dos primeros amigos de allí ya se encontraban en una relación también, aunque él detestaba la novia de uno de ellos, pues sentía apatía por esa actitud y temperamento tan molesto que es propio de varias personas, pero poco importante a la larga.
    Estaba en un estado de fascinación por la novedad de lo desconocido, el estado del niño pequeño que se asombra por todo y ve las cosas diferentes, cambia todo y sigue igual. Muere el olvido, crece el recuerdo, las experiencias empiezan a hacer mella para formar cosas nuevas al interior de cada persona y todos los días esa persona que se vio antes, no es la misma, pues el cambio interior es otorgado por el experimento del presente que se convierte en la experiencia del pasado, se comienzan a pegar los ladrillos de las nuevas ideas y la actitud del ser frente a la vida en relación con muchas situaciones o hasta con cuestiones filosóficas, del amor, la muerte, el todo y la nada.
     Experimentar quiere, ahora hay muchas cosas y en ella ve una compañera propia para el descubrimiento de lo misterioso, pero también para el afecto y lo amoroso. Tanto en las palabras como en las caricias se puede demostrar el amor con fuerza, en los besos y en el acto sexual. Con palabras lo hacía, las caricias no habían de faltar, muchos besos robaban sus labios y seguramente el acto sexual llegará después y será bello, pero son muchas las acciones en las que se lleva a la praxis el sentimiento, lo que pasa es que para todos no son las mismas acciones las que demuestran algo, es algo muy complejo pero tarde o temprano tantas acciones serán tan explícitas que todos tienen que saber.

    Las acciones han de ser la demostración de los sentimientos y de las ideas, porque en esas acciones esta la exteriorización del ser, y en la naturaleza del ser esta reafirmar su condición dando a conocer su pensar o su sentir, aunque nadie lo escuche ni lo vea, pero exteriorizarlo al fin y al cabo. Por ahora quiere dejar que las cosas sean, siempre ha sido así, nada cambia, pero para qué planificar o manipular las cosas que van a pasar por obra de la causalidad, tiene mas sentido vivir el presente y dejarse llevar, después todo será lo que debe ser.

Science Today

In the study of the organization of the living systems, we can find that there are a lot of common qualities in the morphology, physiology and behavior that make an organism a living thing.
   With the studies of the operation of the cell, a lot of new information is available to all the scientists and people in general to understand how does it works inside to help one more complex organization, the body. Is really impressive watch the cells with the optical microscope and observe the cells from plants, because is a good way to understand how a complex organism like a plant works, as can be seen, the differentiation from the cells of the parenchyma makes every cell different than the others because they will have a specific function that can be for vascular tissue or mechanic support. Then can be seen that a unique form of life work with another ones to maintain the life of a complex structure that can be called plant, but it has a world of elaborated operations that makes everything as perfect as it is.

    But how can that be possible? How can everything work in such a perfect way? That is the product of the nature that makes scientists think a lot of different ideas to really understand why everything works the way it works, so at the end of the day it will be something philosophical, and maybe that is something that the science will never answer even with thousands and thousands of experiments in the lab. So what is the other part from the truth for the humanity? Well, that is a good question, and it seems hard to asnwer when someone has materialistic thinking of everything, even with life, and sadly that materialistic thinking is inside the head of almost every scientists of this world. But how can someone consider that everything is product of matter? That someone is almost everybody when we think of science.


    But there is something really wrong with this, there is something that leave us a big hole and it could be good to know what is the other part from the truth. Science is not perfect, that is something that we know and it is not perfect for a special reason, it works just with an observer and all knowledge is delivered by the senses, that is a greek influence which was given by Heraclitus. So the scientist thinks that the knowledge that is delivered by the senses is the real truth in all the things in the universe, observing is something really important for science and the act of observe is not bad at all, without this we never would have understood a lot of  nature phenomena, from the basic questions to the questions that quantum physics brings us today.

   Science wants to see the depths of the existence, but is far to find that depths because is so empty in a lot of thoughts. Can matter create life? there we have one really good question that is not as easy as it looks. What would a biologist say? Probably he will say that of course matter can create life and that is what happen billions of years ago when the first organism was formed on earth and then with the evolution of the living things, new species were produced and with the passage of time now we find complex living systems like humans, animals and plants. Ok, but going back to the question how can he say that matter can create life? That's something that reminds me a quote from the nobel prize Ernst Boris Chain which reads:


    "The probability for such an event as the origin of DNA molecules to have occurred by sheer chance is just too small to be seriously considered".

    Accept this requires a lot of faith. Then you accept that the genes created their own function and surprise RNA and surprise ribosomes and surprise again, proteins. There are a lot of coincidences that you have to accept to understand the scientific theory about the origin of everything, because the world works with "sheer chance" and that is it. So then you accept that matter created life, you accept that with the pass of the time the conjunction of several atoms created the conscience and there is a really big hole. Accept that matter can created conscience is something really risky and doesn't seem to be logical.

    There was a question about this topic that made me think about it: "What is the difference between a living body and a dead body?", when you think about it and answer that question like everybody would respond you have to accept something more than just  matter. The answer? well, one body is alive and the other one is dead, easy, but how can it be if both bodies have the same amount of matter? Something reasonable to think is that there has to be something more than atoms attached in molecules, something inmaterial that makes the difference between these two bodies. If we accept that, then we find that the inmaterial part gives life to the body and with that, all the qualities. Is the functional principle.

    There is a problem with science because it is more concerned with understanding how everything works than understand why it works. Why is this body alive? There is something more than atoms. And thinking about it if you accept that atoms created conscience, that is one of the biggest speculations that have existed, but science says that it is true.
    Then you find a lot of funny stuff like when you realize that biology is the study of life but not the respect for it. Let's kill animals with our experiments, we will help the humanity with our anthropocentric and egotistic view of the world. You get that in science (at least in biology) the end justifies the means, let's kill animals and maybe with time we will discover how to prevent cancer with the manipulation of particular nucleotide sequences of certain genes from the DNA inside the cells, Succes! 
    But hey why don't they use babies for the experiments? What would be the difference between a rabbit and a baby? Both of them feel, suffer, have to eat so it won't be more cruel. But no, wait, the baby is a human and the rabbit is an animal, yes, so a human life is more important than the life of an animal, that clearly has a lot of sense. Let's agree with something, because it is the truth and it is not something new: Biology in theory is beautiful, but in practice we see that is the most cruel science of the world. And we can use two basic rules to be a good biologist today:

1. If you want to understand life, you don't have to respect it.

2. The end justifies the means (This is not a rule but is the motto).

     Back to the topic we will find that not all the knowledge comes from the senses, what you can see, what you can feel, no. The functional principal or inmaterial part cannot be seen but manifests itself with the life of the organism, so of course there is something. You cannot see a black hole, but the behavior of the things around it makes us thing that there is something that disturbs the matter with the gravitational force, and we called it black hole, it is the same thing here but we cannot accept the relation. And we conclude now that if you accept that matter creates life and conscience you accept that a lot of covalent bonds and ionic bonds and ions and anions gave us life, think about it, how far are you from the truth?


I want to all the readers to think about it and about accept all of the coincidences that gave us life. Ernst Boris Chain has a good point.

    

El Descender De La Montaña

Él vuelve a donde todo empezó, vuelve a sentirse como se sintió antes de los sucesos, y como si nunca hubiera pasado nada, otra vez se siente solo y miserable. Se ha dado cuenta de que es perseguido por la desdicha y el silencio que la soledad otorga, se ha dado cuenta que no vale la pena correrle a las cosas que están predispuestas a estar con él para siempre, y es que no todos somos iguales, a él le ha tocado, acepta que su vida es la vida que se vive sin aspiraciones afectivas ni sociales, que es una vida hecha para vivir para sí mismo y dedicarse a sus pensamientos y a sus ideas, a ser el centro de su atención. Pero se siente tan mal, se siente tan acabado, siente haber caminado mil caminos, tropezado miles de piedras y sufrido miles de fracasos, y siente que no quiere caminar mas, al menos no por ese camino tan frustrante y poco acogedor para él.

    Cuando por fin se sentía a gusto con alguien se desmoronó todo, y no siente que su vida haya perdido razón de ser, por supuesto que no; pero asimila el hecho de que la cosa estaba predispuesta para ser así desde un principio, que era igual que escalar una gran montaña, para resbalar y caer justo antes de llegar hasta la punta. Es el juego de la vida, en la montaña rusa emocional siempre ha viajado en bajas alturas y cuando ya subía y subía alto mas alto, cuando las comisuras de sus labios subían con su sentimiento de felicidad, miró miedosamente que perdía velocidad y que le esperaba una gran caída para volver justo a donde empezó, abajo, donde todo es como siempre ha sido y como siempre debe ser, pero no podía evitar intentar subir al menos una vez, arriesgarse. Todo ha salido mal, pero él lo acepta, él sabe que por mas que piense en todo, por mas que evoque los recuerdos, éstos jamás se materializarán de nuevo. Y es que en eso ha quedado todo, en recuerdos, en dulces y felices recuerdos.


    Es un hombre solo, no ve un problema en serlo, le gusta estar así, pero se lleva bien con los demás. En los últimos días se había sentido miserable con la soledad que tanto aceptaba y la compañía de los demás no hacía nada mas que intentar ocultar el sentimiento, fue víctima de la desesperación y la angustia, fue víctima de la crisis existencial por la creencia de que el ser carece de significado en este mundo, víctima de la no apreciación por sí mismo y peor aún de lástima para consigo, sentir lástima por sí mismo fue sentir que ya no se sentía, y que finalmente el valor que todo tiene no existe, pues la vida es reír, amar, olvidar, sufrir y morir. En el fondo sabía que esto no era así, y quería sacar a relucir las bellas verdades que tenía guardadas por dentro, pero simplemente no se sentía capaz, no podía dejar la belleza de la verdad salir a flote. Quería llorar, quería estallar en llanto, deseaba con todo su ser llorar y descansar, pero no era capaz y su mirada se perdía en el vacío como buscando la luz de la vida, buscando la razón del ser, buscando el amor que nunca había llegado, que se extravió en el camino y nunca lo encontró, la mujer que lo miró, lo beso y se marchó sin mirar atrás.


     Cuando sintió melancolía se halló en un momento de paz y disfrutando de esta felicidad de estar triste quiso por fin dejar caer las lágrimas que no quisieron caer antes... Pero llegó ella y el mundo se llenó de luz, el cuerpo de calor y el corazón de alegría, había empezado a subir la montaña rusa pensando que jamás caería y quiso conocer ese mundo de rosa del que tanto le hablaban, que tanto había rechazado, pero que ahora le aceptaba de brazos abiertos. Ella había llegado, tomó su mano y lo sacó de ese mar de inconsistencias, contradicciones, tristezas y desgracias. Él volaba con los ojos cerrados y se dejaba llevar por ella, por el sentimiento, por la emoción, por la felicidad y por el querer. Salía de la monotonía de su existir para por fin sentir el disfrute que es la compañía de una mujer. Ella sonreía, sus ojos brillaban mas que el sol y las estrellas, él se perdía en su mirar como hipnotizado, y sus labios vibraban de emoción mientras tocaba las nubes con sus manos y nadaba en el inmenso y azulado cielo.
     No podía despegar sus ojos de ella, la miraba en su cama y sentía tantas cosas que parecía inmerso en un trance del que no podía salir, la acariciaba porque veía una obra de arte a la que dañaría si la tocase con bruscos movimientos, porque se correría la pintura de las delicadas pinceladas con que Dios ha llevado a cabo su obra, de vez en cuando le daba un beso en su mejilla y volvía a su estado de trance. Ella dormía y él reía para sí mismo, su corazón saltaba de emoción mientras apreciaba su ser, su alma, su cuerpo, su vida. Tal vez lo que mas le estremecía la emoción era levantarse y ver que su cama no estaba sola, que estaba con ella, que si muriera habría muerto en la compañía de la mujer que cambió la miseria por la viveza y el gozo. Y por momentos fugaces sintió que era su todo, que si ella se fuera, él moriría de tristeza y desesperación, que escaparía lo que tanto había buscado, la razón del ser para ser, la emoción de compartir la vida y conquistar el oído ajeno con las mas dulces palabras que se podrían pronunciar a una mujer. El objeto final del hombre para vivir, diría Victor Hugo, o tal vez diría Goethe.

     La reciprocidad del querer había aliviado la mugre del hombre. Su olor de devolvía la razón y recordada que el ser era un sinónimo de amor, que no se podía perder en la apreciación por la belleza. Disfrutaba cada instante, cada momento, cada ocasión con ella y solo viéndola podía morir asegurando que su vida valió la pena. Empezó a aparecer en sus pensamientos, no salía de su cabeza y se desesperaba sin su presencia, empezó a sentir miedo, el apego había ido muy lejos y eso nunca trae nada bueno, sólo un final romanticista, trágico. Se moría de ganas por besar sus labios, no podía aceptar que esa mujer ya estuviera en manos de otro hombre y que el impedimento de todo se basaba en que lo ajeno se convirtió en el elixir de su alegría, y que había puesto a su estado emocional en el péndulo de la vida, de la feliz victoria y la frustrante infelicidad.
     Su moral lo mataría si no hablase su sentir a la mujer, pero ella no tenía nada en que pensar, ella ya tenía claro que era lo que quería, y para la mala suerte del hombre, ella no buscaba la dicha en él. Moría por dentro, pero se daba cuenta de que esto habría de pasar, ahora empieza a descender en la gran colina de la montaña rusa. El adiós no fue algo mas que el adiós a la vida que quiso buscar, a la vida a la que quiso pertenecer pero que quizás desde un principio supo que no le correspondía, ya que por dentro era un anacoreta solitario, misero en su miseria, pero bien en su condición, al fin y al cabo estar feliz no es lo mismo que estar bien, y prefería estar bien.

     Estaba acostado junto a ella en un corredor del instituto, su mirada volvía a perderse y todos los recuerdos pasaban por su mente, quería atrapar cada momento, cada instante, cada prueba de que hubo un pasado que reafirma la cualidad del ser de ser, cada momento junto a la mujer que le devolvió vida pero que ahora se iba para no volver a verlo. Apenas pudiendo pronunciar sus palabras, con la voz ennegrecida de melancolía, la mirada perdida y el cuerpo débil, él se acercó y le dijo:

"Quiero saber que alguna vez tuve algo bello, quiero saber que puedo decir que mi vida a valido la pena, quiero recordar que esto fue y que jamás dejará de ser porque vivirá en mi mente y en mi corazón. Por favor, mujer de los cabellos negros y la piel de canela, de los ojos de luz y la sonrisa de luna, concédeme un último deseo antes de este triste en inevitable adiós. Quiero saber que tuve algo hermoso alguna vez... Quiero recordar que mi amor pudo salir a relucir solo un corto y fugaz instante. Por favor, tal vez mas tarde será grande el dolor, pero quiero una razón, un motivo para recordar y sonreír... Un motivo para creer... Un motivo para saber que... Amé, fui amado, fui amor... Tan sólo quiero... Tan sólo quiero un beso".

   El viento golpeaba violentamente las ramas de los árboles y el cielo azul se tornaba grisáceo, lo pájaros no cantaban y el ruido de los motores a lo lejos se diluía en la mudez, el paisaje que la vida otorgaba era el ejemplo del fin de lo que no estaba destinado a ser. La mujer dudo, lo miró y como si se oscureciese el mundo, se marchitarán las flores y se hiciese la muerte y el silencio, negó con la cabeza. Negó la vida, negó el amor. Él sonrió triste, quería llorar, pero no era capaz de llorar por mucho que quisiese. Ahora sabía que sentía miedo, que todo era miedo, y pronunció después de un instante:

"Oh! yo sé y he de comprender, yo sé y he de aceptar, yo sé y debo fundirme en los recuerdos. Pero tengo miedo, tengo mucho miedo, no tengo miedo al futuro dolor, no tengo miedo al sufrir, no tengo miedo al saber que vuelven la soledad y la desdicha a estar conmigo, no tengo miedo a la miseria... Tengo miedo al olvido, tengo miedo a que mi presencia en tu vida no quede en el baúl de los recuerdos y se pierda y se empolve como un álbum de fotos que nadie jamás habrá de mirar otra vez. Yo sé que he de partir y que mi presencia es un daño para los dos, yo sé que mi afecto es una dolencia, una afección y un mal irremediable... Pero por favor, déjame partir con tu beso, deja que pueda mi amor mostrar tan sólo una vez, la última sonrisa, el mas grato recuerdo y el adiós de dos vidas".

    Todo dejó de existir por un instante, todo dejó de tener un lugar en el mundo y se absorbían las cosas así mismas, no existía la materia ni los cuerpos, no existía la degradación ni el morbo, no existía el mas mínimo ápice de tierra. Y los labios se juntaron, los ojos se hicieron ciegos y los oídos ensordecieron, sólo el tacto actuaba y era espectador de la escena tan única, tan verdaderamente bella y tan verdaderamente triste. El amor se sentó a mirar junto con él y derramó sus lágrimas de llanto mudo, el delirio y la locura se hicieron cenizas y la unión de dos seres se rompió para siempre. Sólo un pequeño y fugaz instante y todo volvió a ser normal, y ahora todo es y será como antes, como siempre tuvo que ser.
   


     Ella se levantó y se dio vuelta mientras él loco por perseguirla la miraba irse, miraba como se marchaba el objetivo de su búsqueda, el objetivo que ahora no conseguirá nunca mas.


   





     "Porque miramos como se desvanece el amor y vemos como se evaporan los sentidos, vivir el presente tan difícil nunca ha sido. Pero vivir es saber amar, porque si parte de Dios somos, en el amor el ser se ha de reafirmar, si hoy lo perdí espero que mañana vuelva a mis brazos, si hoy se ha ido de mí, esperaré con ansías el regreso de sus cortos y rápidos pasos, y si jamás llega quiero saber que nunca perdí la fe en el amor, aunque el amor hubiese perdido la fe en mí. Yo esperaré por ella, tal vez no llegué nunca, pero no viviré sin una razón de ser".

Danny Zapata Henao.

La De Las Blancas Pestañas.
     

La Risa y El Olvido

Estaba muy cansado, cansado de todo y de sí mismo, quería olvidarse de todo por unos instantes y se dirigió al bar de la avenida, esa que queda cruzando la fea iglesia de la ciudad, donde todos los habitantes escuchaban atentamente las palabras del sacerdote. Pero no era momento para entrar en ningún lugar que no fuese un bar, para ahogar las emociones, no necesariamente en el licor, sino con las palabras, con la conquista de un oído ajeno que sienta interés y se deleite por sus palabras, dulces como siempre, en la felicidad o en la tristeza, no dejaban de ser dulces.


    Se sentó al lado de la barra y miró a su alrededor, había poca gente, y conocía una que otra persona, estaba Veliko riendo a carcajadas en una mesa, acompañado por una mujer y unos amigos, siempre había sido distintivo en él la risa, la broma y diré que la felicidad, pero es algo que fluctua mucho. Lo acompañaba a veces en sus penas, pero no era mas que un borracho que pensaba que la vida no era mas que un gran chiste del que se debe de gozar con un buen whiskey y en la compañía de unos amigos, y nada mas. En cierta ocasión, en una de tantas borracheras, tuvo la osadía de salir a las calles corriendo a tocar el busto de cada mujer que veía, y sus carcajadas iban en aumento y en aumento, saltaba como un niño pequeño mientras detrás de él varios novios y maridos molestos le gritaban o le perseguían. Y el muchacho solo lo miraba y le daba gracia su actitud, incluso llegó a envidiarlo y se lo hacía saber, Veliko reía y respondía: "No seas tonto, tu debes valer mas que yo y que todos los que están aquí, solo que a mi eso no me importa y me parece graciosa mi situación".

   El muchacho notó la mirada de él y le hizo un gesto con la cabeza para saludar, Veliko hizo lo mismo y le guiño el ojo, acto seguido continuo en su mundo de risas y burlas, el mundo que no conoce el amor, el mundo en donde no hay poetas, ése era el mundo de Veliko.
      —¿Qué deseas muchacho? —le decía Zivanek.
      —Muchas cosas deseo, pero por ahora, que sea un whiskey —le respondió desganado.
      —Tiempos difíciles ¿ah? —preguntó el viejo Zivanek, mientras servía el whiskey como por inercia sin usar sus ojos. Treinta años manejando su negocio le dieron la habilidad de servir sin la necesidad de usar sus ojos, aunque no es talento que cause asombro en el público, el muchacho siempre admiraba su habilidad, él sonreía satisfecho por el cumplido y sonreía humildemente.
     —Sabes que siempre son tiempos difíciles, por lo menos lo son para mí —dijo el muchacho mientras miraba triste la mesa de Veliko y pensaba, "lo tiene todo, y yo, yo no tengo nada". Pensaba en que moriría sin ser y peor aún, moriría sin ser mientras ve como los demás son y dejan sus grandes huellas en todos lados, dejan las ondas del sonido de sus risas golpeando en el eco de las paredes de los edificios y en las montañas de los paisajes.
     —Hace un rato —dijo Zivanek—, estaba sentada en ésta misma silla en la que tú estas ahora una mujer, era muy bella — y sonreía mientras limpiaba un vaso con un trapo blanco.
Zivanek nunca tuvo hijos, y su esposa murió hacia ya unos quince años, no había vuelto a estar con ninguna otra mujer desde entonces, pero era un viejo simpático y el joven lo estimaba mucho, además no parecía tan viejo. Era muy amable con ellas y ellas siempre sonreían a sus tímidos cumplidos, era un gran conversador, eso era cierto y nadie le quita eso, era un hombre elocuente.
    —Deberías de buscar una mujer, ha pasado ya mucho tiempo hombre, el pasado es pasado por algo, para ser pasado.
Zivanek dejo el vaso a un lado, reluciente y brillante, y miró al joven con una sonrisa.
    —Yo no olvido, reír y olvidar no —dijo mirando fijamente al joven—, la única vida que me queda son los trozos de recuerdos que aún están vivos en mi mente, las vacaciones, los viajes, los amores y las tristezas. Olvidarme de ello sería olvidar mi vida, y si olvido mi vida quién soy yo, dónde están las huellas de mis pasos y las caricias perdidas en el viento. Recuerda algo hijo, el pasado nunca ha querido ser pasado, el pasado quiere ser presente pero el tiempo no se lo permite, y esos recuerdos son las visitas del pasado al presente, son lo que lo mantienen vivo. En cambio los olvidos, son la muerte total del pasado, de que hubo algo, es la inexistencia, es la nada.
    —Siempre te pones de profesor ¿no? —dijo el joven con una sonrisa sincera.
    —Siempre quieres escucharme ¿no? —respondió Zivanek con una sonrisa sarcástica y le dio una palmada en la cabeza.

   Así hablaron un rato y las vidas pasaban a su alrededor, tomaban uno, dos, tres tragos y se iban, o a lo mejor se quedaban hablando con nuevos conocidos, con nuevas historias. Porque después de todo, bien lo sabe el muchacho y bien lo sé yo, un bar puede ser el lugar con mas historias contadas, que aún se dejan oír en las bocas de los poetas y bohemios que arriman al sitio, viejo, acabado, pero único y claro, histórico.
"No hay que olvidar", decía en varias ocasiones Zivanek, y esas palabras habían quedado grabadas en la cabeza del jóven.
Pero ¿cuál era la razón por la que el joven Claude se encontraba en el bar hoy? la infelicidad lo rodeaba y estaba mas desdichado que nunca, ése día se había dado cuenta de que no era un hombre feliz, de que se mantenía en el desespero y en la angustia, y siempre sentía el vacío del amor de mujer que no había sido correspondido. Yo sabía de su angustia pero no podía hacer nada, y él tampoco quería que hicieran algo por él, no se abría mucho con sus sentimientos y le gustaba sufrir en silencio.
   ¡Qué digo le gustaba, por supuesto que no le gustaba! ¡Quién quiere vivir solo para sufrir y llorar! Mas bien preferia sufrir para sí sólo, que compartir el sentimiento con los demás, solo lo hacía cuando se dejaba llevar por el licor y terminaba en la madrugada cantando con Veliko, con Karel y con los demás clientes del bar. Con la botella en la mano y cada uno sufriendo las penas del otro, reían a carcajadas y volvían a la tristeza, y así sucesivamente, hasta que el sueño podía con ellos y se dejaban caer en el suelo para esperar otro sol nacer.

    —¡Hola muchacho! ¡ya te extrañaba hombre! —Veliko le dio una palmada en la espalda a Claude y soltó una risa de satisfacción por su compañía — ¿ves esa chica de allá? la rubia, la conocí ayer cuando llevaba unos encargos al....
    —No me interesa —dijo Claude sin mirarlo a los ojos.
Veliko se sintió ofendido pero creyó comprender la situación y puso una cara seria, algo que casi nunca se puede ver en él, un hombre al que temprano le empezaron a salir arrugas por reírse tanto, pero comprendía las situaciones que un hombre enfrenta y él no era todo alegría, era todo burla, porque sí hay que hacer la distinción, la burla no da alegría ni felicidad, da un sentimiento de euforia por la gracia con que se dice, pero en el fondo no debe esconder mas que o una tristeza reprimida o un odio reprimido. Así era para Veliko, no conocía el amor, solo conocía la amistad y le gustaban mucho las mujeres, aunque se jactaba de ser misógino y la gente lo veía con cara de desagrado cuando declaraba esto, pero siempre se paraba y aclaraba con su sonrisa distintiva y voz regia:
"No odio ni desprecio a las mujeres. Sé tratar a una mujer, sé hacerla sentir bien y sé hacerla sentir soñada. Admiro a la mujer, pero rechazo la femineidad por encima de ella, a diferencia del poeta o adorador. Yo sé hacerla feliz, yo hago que sea felicidad y placer". Y después reía.

   Pero la gente decía que no entendía qué era el amor, y bueno, pues en realidad es cierto, lo que hacía era ridiculizarlo y reírse de él a carcajadas. Bien sabía algo Claude, el amor no era ridículo, el amor no tiene nada que ver con la risa y sabía que el mundo se dividía entre el mundo del amor y la burla, él había escogido el primero, pero el segundo siempre le coqueteaba y sacaba risas de su interior, risas para olvidar los problemas, risas para olvidar que hubo un ayer y que habrá un mañana, que solo hay un hoy y el disfrute es para el bien del hoy, que el olvido es la salida del sufrir y la risa es la medicina. Pero cómo iba a olvidar, si el pasado era su identidad, sus cicatrices eran la señal de que alguna vez hubo, que alguna vez fue, y esos olvidos que la memoria no recuerda no harán mas que atacar como punzadas de dolor. La impaciencia, la angustia y la desesperación del joven eran precisamente porque sabía que necesitaba algo, pero no sabía qué, y eso le deprimía, lo dañaba por dentro, no lloraba muy seguido, pero su mirada sí se perdía en el vacío como buscando ese amor correspondido que nunca fue, buscando ese pasado lleno de alegría que nunca tuvo.
   Y tenía una profunda lítost, y acá abriré el paréntesis yo, para aclarar qué es la lítost. Ésta palabra es de origen checo, es intraducible, y representa un estado de padecimiento producido por la visión de la propia miseria puesta en evidencia, y es necesaria ésta palabra, porque el gran diccionario de la Real Academia Española no contiene un palabra que pueda usar en remplazo de ésta.


    —Otra vez te sientes miserable —dijo Veliko, no era una pregunta, era una afirmación. Claude movía su vaso rebosante de whiskey (ya era el tercero) y mando otro trago a su boca, después miro a Veliko.
    —Soy miserable, nunca he sido nada diferente, soy la inexistencia perdida en la nada.
    —Déjate de estupideces y no me hables esas bobadas a mí —Veliko se enojaba y fruncía el ceño—. Tienes que salir de esa tristeza que siempre te ataca.
   —No puedo hacer nada, soy un miserable, un infeliz, solo tengo deseos y esos deseos mueren con los constantes fracasos, y al final, en el silencio y la soledad, moriré yo junto con todos, todos ellos.
Veliko miró hacia el fondo del bar pensativo y ya se dignaba a hablarle después de organizar sus ideas, pero se le adelantaron.
    —La muerte es bella —comentó un hombre al otro lado Claude. Éste ganó la atención del mismo y Veliko lo miraba como con molestia por encima del hombro del joven, pero no dijo nada. El hombre tenía una barba blanca larga y unas gafas redondas, se parecía a Santa Claus.
    —Sí, la muerte es bella —continuo—, de la misma manera la vida es bella, en este mundo lleno de contradicciones es mejor apreciar la belleza de cada cosa, saber apreciar la muerte requiere de que haya aprecio por la vida, y viceversa. Ser miserable no es ser víctima de la mala suerte, es apreciar mas la tristeza que la felicidad, es bueno estar triste, y es bueno estar feliz, las cosas solo son y hay que vivir con ellas. Goce su tristeza, admírela, apréciela y sepa saborearla, deje la tristeza ser, ya le llegará turno a la felicidad.


   Veliko y Claude ya no decían nada y los dos tenía su mirada clavada en los ojos del viejo, de ese papá Noél que mandaba un trago a su boca y se saboreaba hasta la última gota de alcohol. El viejo los miró y solto una risa infantil, ellos esperaban que continuará con su discurso después de aquella intervención, o lo que pareció serlo, pero el viejo se paró, se puso su sombrero, dejo unos billetes en la barra, los volvió a mirar sonriendo y se fue.
   Me sorprendía yo que no estaba allá presente, con estas situaciones de todos los días, siempre había una persona nueva y un cofre de recuerdos mas, gente que escuchaba con atención las situaciones de la otra persona e intentaba contar las propias también, esa conquista del oído de la otra persona que es tan valiosa para el ser humano, esa necesidad de hablar de sí mismo y reafirmar su cualidad del ser. En El libro de la risa y el olvido, Kundera dijo del amor: "... el amor es un preguntar constante. Sí, no conozco ninguna definición mejor del amor", y claro, hablar de cada uno es una cualidad del ser, algo que hace parte de su naturaleza. Una persona muy sola no le parecería mala la idea de ir a un interrogatorio solo para que le pregunten de él, y hablar de él con la fluidez con la que pocas veces lo hace. Esa necesidad de decir "Yo existo", "Yo soy". La necesidad del ser de ser. Buscar el amor.


    —Pero claro que fue una mujer —dijo Zivanek—. Las mujeres son el todo y la nada del hombre, y por lo tanto, éste esta en el limbo de la felicidad y la tristeza.
Veliko hizo un gesto de desaprobación e irritación.
    —¡Claro que es una mujer! ¡Siempre es una mujer! —dijo Veliko colérico e irritado mientras se ponía las manos en la cabeza como gesto de desesperación.—¡No le des tu vida a una mujer, porque estarás en el borde del abismo! ¡Qué necio eres!
    —Tú no lo entiendes —dijo Claude.
    —¡Por supuesto que lo entiendo! ¡Te dejaste llevar por la belleza de una mujer, quieres estar con ella y no puedes! ¡No puedes darle tu vida a una mujer! ¡Es lo mas peligroso que puede hacer un hombre!
  Mientras Veliko gritaba, Zivanek vio un pequéno papel (tal vez no tan pequeño) al lado del vaso de Claude, quien lo había puesto ahí cuando llegó, pero al cual el cantinero no le había prestado atención hasta ese momento en que el ruido de las cuerdas vocales de Veliko caía como ráfagas sobre Claude. Disimuladamente, lo cogió y se apartó como si fuera a servirle un trago a alguien mas, en parte era cierto, claro, y se digno a leer. Eran unos versos tristes, o tal vez no tristes, pero sí miserables, el joven los había escrito, quien sabe qué habrá pasado para que quedara en su miserable lítost o digamos simplemente, infelicidad. Zivanek lo leyó detenidamente:

"La sensación de asombro que ahora me abarca,
me da fascinación del mundo y todo me parece tonto;
todas las personas caminan, ríen y viven,
sin embargo, todo me parece tonto;
mi padre pasa como un infinito libro de recuerdos, de vivencias,
yo no le hago una sola pregunta y me parece que soy un tonto;
hay una mujer que me atrae y me invita al peligro,
me niego y en mi soledad me parece tonto;
las gotas de lluvia caen y golpean el asfalto con ansias de romperlo,
yo mientras tanto pienso en el amor y me parece tonto;
solo la tristeza y la soledad me acompañan calladamente,
me concentro en no pensar, sonrío y sigo siendo tonto;
ni amor, ni compañía, ni la vida misma quiere hablarme,
yo sé que ellos son unos tontos;
todo pasa, la vida pasa, la risa y el olvido pasan,
y yo sigo siendo un tonto, un tonto, un tonto;
y allá está ella"

Miró al muchacho pensativo, no es un buen poema, pensó, pero eso no era lo que le importaba, sino el significado del mismo, la muestra de un hombre que ya no le encuentra significado a nada, que no ve la belleza, que no ve el sentido, que no ve... ¡Que no ve la vida por Dios! era una muestra de la entrega a la muerte, pero entiéndaseme, a la muerte en vida, al vivir por vivir sin mas, es decir, una vida que no quiere hacerse valer, que no quiere hacer nada mas que quedarse quieta mirando al entorno y viendo su estupidez, su tontería. Todo vacío, silencio y nada.
   Zivanek estaba inquieto, o quizás no inquieto, pero si muy curioso por algo, pero no sabía qué, no era la tontería hablada por el muchacho, ni las memorias de un padre lleno de recuerdos, no. Miró otra vez al muchacho, seguía discutiendo con Veliko, si se puede llamar eso discusión, porque solo eran los regaños de Veliko, que no perdían fuerza, a pesar de que estaba un poco mas calmado que hace unos minutos y no había... ¡Claro! ¡Eso es! Zivanek se dió cuenta de lo que lo inquietaba, por supuesto que sí, era el final del poema, y allá estaba ella, debe ser una mujer, claro, pensó. Pero quién era la mujer en sí, qué significaba ella, la mujer puede llamarse desde amor hasta odio, puede llamarse peligro y salvación, aventura y calma, ¿qué era ella? ¿simplemente una hermosa musa de la cual cayó enamorado el joven? ¿o no era una mujer y ese ella representaba algo mas? Estaba confundido.

     —...¡¿O es que necesitas dinero?!— dijo Veliko, un poco mas calmado.
     —No, no, eso no. Simplemente no quiero nada ahora, quiero ahogarme en mí —dijo el joven, hizo una pausa como recordando algo y se dirigió a su amigo—, ¿sabes? creo que haré lo que el viejo dijo, gozaré de mi tristeza, la apreciaré y después la dejaré ir, pero por ahora es su turno.
     —Tienes razón, las emociones hacen fila ansiosas por tener su turno —dijo irónicamente Veliko—, la felicidad no importa.
     —Está bien, te diré —dijo, y Zivanek se acercaba interesado, todavía confuso.

   Claude había estado tras una hermosa mujer llamada Hana, una mujer de cabello rubio, ojos azules y unos senos pequeños y redondos. Pasaba noches desvelado con ella, solo hablando y hablando, tenían mucho de que hablar y nunca estaban de acuerdo en nada, eran muy diferentes, por lo que siempre habían muchos temas al aire y les gustaba debatir, de la política del país, del ser, del amor y el sexo. Ella acostumbraba a pasearse desnuda por toda su casa, lo veía muy normal y le gustaba que el viento de su balcón golpeara su desnudo cuerpo. Claude no hacía mas que admirar todo su ser, su cuerpo, y en una ocasión, después de hablar sobre por qué el mundo occidental estaba regido por el discurso judeo-cristiano, ella fue por un café y se fue para el balcón, era con vista a la playa y seguro nadie la vería a esas horas de la noche (tampoco le importaba si lo hacían). Claude la veía desde atrás, su forma y su figura, sus anchas nalgas y su larga espalda sobre la que caía su rubia cabellera, y la admiraba como nunca, en esta ocasión Claude sintió como su líbido empezaba a aumentar, pero se quedaba quieto y la miraba, y a ella le gustaba ser mirada por él. Esos momentos de silencio, eran incluso mas valiosos que los que se pasaban hablando, ella observaba el paisaje, el turbulento mar y el viento que lo seguía, el lunar blanco del cielo anochecido y la luz de las estrellas haciéndose notar, mientras que él veía el deseo vuelto mujer, el todo y la nada, y toda su filosofía se perdía solo en ella, todos sus versos se perdían en ella. Toda su poesía se perdía en el cuerpo de una mujer, desnuda y con la noche abrazándola.
   Sólo sus ojos la tocaban, a veces también sus manos y su boca, pero nunca su cuerpo, era una obra de arte a la que si se le tocaba se le correrían las delicadas pinceladas y los colores bien mezclados. Era ver su vida hecha un paraíso, pero no hacer parte de ese paraíso, simplemente estar en la frontera del mundo y de él, esto lo desesperaba y la angustia carcomía sus entrañas, porque sabía que todo era muy peligroso, todo era muy nocivo para él y podría hundirse en el olvido en cualquier momento, porque la amaba, pero no quería entregar su mundo a una persona, se fundiría con ella y serían un solo ser, ¿pero de verdad quería eso? ese es el amor, cuando comprendemos a la otra persona hemos de entender que comprenderla es fundirse con ella e identificarse con ella, no sabía qué hacer.
   Ella lo amaba, y creo que él lo sabía, al menos yo sí, pero el miedo no dejaba ser al poeta un adorador, el miedo lo convertía en un hombrecillo nervioso, que mira a los lados en busca de un lugar seguro, porque siente que los gigantes monstruos se acercan y buscan por él para llevarlo a un mundo de tinieblas y muertos. Acostarse con ella sería echar a perder la obra, nunca la vería igual otra vez, por eso todo eran caricias y besos, solo caricias y besos, y palabras, claro, la mejor caricia es dada por la palabra, susurrando al oído el sentimiento guardado, conquistando el oído, conquistando la mujer. Y la seguía Deseando con todo su cuerpo, fundirse con ella en una cama, estar bajo su cuerpo con sus hermosas nalgas saltando sobre él, y los dos embriagados de placer, y de gritos de satisfacción, cansancio y deleite. Pero siempre se detenía, y recordaba que admiraba tanto la pintura como para dañar las delicadas pinceladas con que se hizo, y como en un museo, solo se dignaba a mirar y a apreciar.
Era infeliz, era miserable, lo sabía.


   Veliko se miró con Zivanek, una mirada rara y difícil de describir, no eran amigos, pero les gustaba hablar de mujeres.
De pronto, Veliko estalló en risas, carcajadas que llamaban la atención de las otras mesas, miradas ajenas se posaban en él y algunos se contagiaban del sentimiento y lo seguían.
 Se calmó un poco, tenía algunas lágrimas en los ojos, esas lágrimas de risa, tan contradictorias con el sentimiento.
     —¡Eso fue hermoso muchacho! haz feliz a una mujer, pero ten tus ojos bien abiertos —dijo limpiándose las lágrimas—, ahora, ve por ella —concluía mientras señalaba la entrada del bar y se recuperaba de su ataque de risa.
     —No, ahora no, ahora quiero quedarme aquí, quiero morirme aquí, y mañana quizás no, y vuelva al mundo de afuera, a sufrir, pero estoy bien, estoy bien.
     —El problema es que le pones demasiada importancia a las cosas muy rápido —dijo Veliko golpeando la mesa y sonriendo, otra vez como siempre sonriendo.
     —Tú le tienes miedo al amor —interfirió Zivanek dirigiéndose a Veliko—, por eso vienes aquí y tienes una mujer distinta siempre, porque temes amar y nunca vas a saber lo que es amar —Veliko lo miró fijamente, con su sonrisa pícara.
     —Yo sé vivir, yo sé reír, yo sé disfrutar, no tengo que ver todos los días a la misma mujer para vivir feliz.
Zivanek soltó una risa de lástima.
     —Es que tú no eres feliz, lo deberías saber —le dijo Zivanek—, te ahogas en licor para evitar recordar que no tienes alguien con quien dormir y ver el amanecer, con quien tomarse de la mano, alguien con quien ir mas allá del beso y la caricia, la entrega a la mujer, ese salto al vacío, que se mide por la valentía de cada hombre. Usted señor, usted es el miserable aquí —concluyó el viejo canoso, viudo sin nada mas que una cantina, pero lleno de vida y experiencias. Bien entendido fue, lo llamó cobarde, un pobre cobarde, y todas miradas fueron atraídas por esto (el bar ya estaba lleno en esos momentos), a pesar de no haberlo dicho en voz alta, pero por esas cosas de la vida, se había hecho el silencio cuando pronunciaba las palabras: "usted es el miserable aquí".

   Veliko se pasó la mano por su barbilla, mientras miraba una botella de vino guardada en los estantes, cosecha del '58 si mal no recuerdo, una estampa holandesa, el vino que solía escoger su padre cuando bebía, un alcohólico que lloraba todos los días porque no encontró nunca un amor, o si lo encontró se le escapó fugazmente, todos los recuerdos de un padre llorando, una esposa que vivía aburrida de él, un hijo que veía como sucedía todo esto, golpizas por malas calificaciones, vacaciones encerrado en un cuarto, días de lluvia soportando frío cuando era echado de su hogar, maltratos, insultos y humillaciones. Todo esto, en esa botella de vino holandés. Sus ojos estaban llenos de agua salada, miró al viejo cantinero y haciendo énfasis en cada palabra, en cada sílaba, en cada acento, respiro hondo y le dijo a Zivanek.
    —Hay que reírse de las desgracias, porque sino, nos encerraremos a llorarlas —¡Era su famosa frase! ¡Era la ley por la cual vivía! ¡Era él escrito en prosa! Eso era. Toda su vida eran esas palabras, todo él era esa frase y no se podía negar a ello.
Todos miraron curiosos, sus palabras golpearon las paredes y las caras incrédulas se miraron, abrieron sus bocas con euforia y gritaron juntos, a unísono como si lo hubieran ensayado todo el año, toda la vida: "¡HAY QUE REÍRSE DE LAS DESGRACIAS, PORQUE SINO, NOS ENCERRAREMOS A LLORARLAS!", alzaron sus copas y brindaron juntos, esas palabras eran parte de todos los allí reunidos, no sólo del amigo del joven.


    Al poco tiempo Claude se encontraba riendo a carcajadas en la mesa de Veliko y éste le abrazaba con una mano y levantaba su botella de whiskey, mientras cantaban y cantaban y cantaban, la noche se iba esfumando, el sol llegando, y el cantar de ellos se escuchaba mas animado aún, todo el bar se les unía y reían el uno del otro, se burlaban del mundo, porque si había una frase que distinguía a Veliko y la repetía varias veces: "Hay que reírse de las desgracias, porque sino, nos encerraremos a llorarlas". Y ése era su lema y el de los acompañantes con los que iba, la muerte era objeto de risa, la vida era tan ridícula que reír ya se volvía un acto inercial. Risas, burlas, canto, amistad, alcohol y gritos de euforia llenaban el bar, llenaban a cada uno de los integrantes del corillo de borrachos buenos para nada, todos tan felices y dichosos, que ocultaban en el alcohol las desdichas de los recuerdos, o mas bien, de los olvidos. Reír y olvidar, en eso se basaba todo, en borrar el pasado y borrar las huellas del ayer para pensar en el hoy. Sin saber que al borrar el ayer, se borraban a sí mismos.


"No hay que olvidar", murmuraba para sí mismo Zivanek, mientras los miraba. "No hay que olvidar, hay que ser". Y en la lejanía vio al viejo barbudo papá Noél, que lo miraba y soltaba un risa infantil. Todo era risa, todo era olvido. Todo había muerto ya.

El Valle

Mientras los pueblos tristes pasan por mi ventana, solo puedo recostarme en mi asiento para admirar la brillante luna, la acompañante de un viaje sin llegada y sin retorno. No hay sonidos por ningún lado, los vagones son invadidos por la calma y la paz, las lágrimas en la alfombra empiezan a desaparecer mientras me alejo de la sordera del mundo. Me dirijo al valle, allá me están esperando para irnos, allá están todos preparados para partir, pero yo nunca llegaré, sé que no lo haré, si lo hiciera tal vez ya nada tendría sentido, sin objetivos, sin metas, sin aspiraciones, sin nada. El tiempo parece detenido y los paisajes repetidos, mi café nunca se ha enfriado y hay una sombra que resalta al lado del corredor... tonterías, ha de ser solo mi mente.
Me vuelvo hacia la ventana y continúo observando la luna, mas grande y atractiva que nunca, solo habré de poner un poco mas de atención para olvidarme de mi propia existencia y donarle el regalo de la vida a un cuerpo que orbita alrededor de la tierra, pero no lo haré, no hay nada que pueda hacer ahora, los pensamientos que me abrazan quieren destruirme y la nostalgia quiere tomarme y hacerme añicos, pero esa es una batalla que gané hace mucho tiempo y ahora el pasado es tan distorsionado que no recuerdo ni siquiera mi propio rostro en la juventud de mi existir.

Las puertas de lo desconocido se han abierto y todo es tan igual como lo común, o así parece. Con la diferencia de que todo es un poco mas inquietante, sí, inquietante. No puede ser tan igual, lo que percibo no es normal, aquí el mismo silencio se ha enloquecido y acabado con su vida, ni siquiera hay nada aterrador, todavía peor; no hay nadie, todo esto es espeluznante, pero es casual. No veo porque tenerle miedo a lo desconocido si se asemeja tanto a lo ordinario, pero no puedo decidir sobre la acción del miedo en mi, así que la tranquilidad ha durado poco, todo es enardecedor, esto no es nada bueno, pero tan casual, tan común, ¿cómo puede ser esto?.

Tal vez lo ordinario debería dar mas miedo que lo desconocido, pero no lo aceptaré, simplemente no. Me enfocaré en llegar a ellos, me están esperando, no se irán sin mi, pero no llegaré, iré en contra del deseo, desafiaré los sentidos y me condenaré a perderme, a ir a la deriva, después de todo, ¿qué mas puede ofrecer este mundo que valga la pena?, no es algo que me haya preguntado solo ahora, y sé muy bien la respuesta. Aún así, la vida no la podré seguir viviendo como quieren que la viva, como me la están vendiendo, por eso me voy lejos de este mundo, la viviré como un salmón en contra de la corriente, pero con la indiferencia de ser o no ser cazado por un oso, vivir hasta que la vida misma se canse de mi y no quiera seguir estando conmigo. No quiero agradarle, pero tampoco la estoy rechazando, la acepto y eso es todo. Seguro la sombra misma podría estar burlándose de mi, quizás hasta yo lo haría en su posición.

Si aquella luna pudiera decirme algo ahora seguro no diría nada, seguro esbozaría una sonrisa y me dejaría sólo, pero al saber que es algo que no me ha de importar, solo está espectante a mis ideas y mis pensamientos flotando en el aire, colapsando entre sí y dando lugar a la inquietud frente a la duda del mismo existir. Indudablemente, ahora tengo una batalla que lidiar conmigo, pero no soy yo, es la parte de aquellos reflejada en mi, es la parte que me demuestra que hubo un pasado, es la cicatriz de que me recuerda que hubo un antes, que fui, que por un momento fui alguien, pero... no fui yo.

Una sombra, un tren y la luna. Supongo que es la mejor compañía que puedo tener, tal vez la única que verdaderamente ha valido la pena, taciturnos, prudentes y reservados, no es algo que consigas muy a menudo pero... un momento... ¡¿Adónde ha ido la sombra?!, ahora que valentía pretendo tener sin su presencia, sé que no me puede haber abandonado, me necesita, o tal vez no, pero sé que yo sí la necesito. Esa sombra es el otro lado del abismo, lo opuesto a la confusión y la vergüenza, no puedo tener un balance ahora, porque ella es mi ser, yo no soy mas que la locura misma reflejada a contraluz de una silueta negra y aplacada. No podré ir con ellos, aunque sé que me están esperando, seguro que no podré llegar, partirán sin mí y el olvido me ahogará, en aquel momento yo dejaré de existir, yo me marcharé y la luna reirá a carcajadas, mi cuerpo se desvanecerá junto con la sombra que jamás estuvo allí, sin ruidos ni estrépitos tendrá fin lo que nunca tuvo comienzo. Todo terminará y nada mas.




Ellos marcharon, esperaron cuanto pudieron soportar, pero no había nada que seguir esperando, ya nada quedaba. El valle no los volvió a ver nunca mas, los árboles clamaban sus nombres frecuentemente, las hojas bailaban en el aire antes de posarse delicadamente en el verde pastizal y el viento acariciaba las ilusiones que todavía andaban flotando llenas de esperanza.

Nada volvió a ser, porque nunca nada fue, el valle continuó tan bello como siempre, tan misterioso como nunca, tan él.








"No puedo tomar mi libertad como fin sino tomando igualmente por fin la de los otros."
Jean Paul Sartre

La Existencia De Lo Inmaterial

Me encontraba en esos momentos en la compañía de un amigo, el día era acogedor, el clima templado y   pronto iba a oscurecer, aunque todavía el sol entregaba sus últimos rayos del día. La cancha estaba sola para nosotros y con nuestros balones de baloncesto comenzamos a realizar lanzamientos para calentar el cuerpo, mientras tanto hablábamos, pero no cualquier cosa, discutíamos los pensamientos de cada cual frente a la identidad del ser. Algo poco ocasional para hablar mientras realizas una actividad deportiva.


- Entonces ¿si me entiende? -continuaba él -, yo creo en que nosotros somos materia y nada mas. Materia que se puede transformar y dispersar, porque mi pensamiento racional me dicta que así debe ser.

- Pues no lo sé -repliqué -, no me doy a creer que sólo seamos esto que vemos, no puedo creer que yo solo sea materia, yo creo en el alma.

- Me parece bien, pero yo simplemente no puedo creer que eso exista. Todo es materia y por lo tanto, yo, usted y ellos son materia, eso es lo que yo creo.

- Es un poco hueco para mí, tiene que haber algo mas que eso. El yo no es materia, no puede ser.
Me miró e hizo un gesto de indecisión mientras sostenía el balón en la mano.

- Pues cada cuál puede creer lo que quiera, esta es mi verdad y esa es su verdad - dijo volviéndose para lanzar el balón-.


Discutimos otro buen rato mientras jugábamos, después de calentar empezamos a jugar un veintiuno de baloncesto y terminamos exhaustos, las gotas de sudor bajaron por nuestra frente y el líquido hidrató nuestros cuerpos cansados. Era ya de noche, daban las 8pm si no estoy mal, nos dirigimos a mi hogar y allí nos despedimos amistosamente prometiéndonos un próximo encuentro para jugar, después de todo, el baloncesto era un deporte en común que nos apasionaba a los dos, así que además del ejercicio, los dos pasábamos un rato de diversión, momentos agradables que valen la pena repetir.
Pero me quede pensando en la discusión que habíamos librado, era algo que no se puede pasar por alto, o que por lo menos yo no dejo pasar por alto, la identidad del ser, la respuesta del ¿quién soy? o de otra mas específica, ¿es el ser es materia o algo mas?
Era su visión materialista contra mi... ¿espiritual?, no lo sé, pero sé que difería mucho de la que él tenía. Las ideas que expresó eran las mismas que el mismo Demócrito había usado cuando propuso la teoría atómica, con algunas diferencias claro, pues Demócrito si creía en el alma, pero un alma material compuesta por átomos que después se esparcen en el espacio. Pero era algo que yo no podía aceptar y no sabía muy bien el porqué, claro que la materia se transforma y hay materia en todos lados, pero la premisa de "yo soy materia" no me cabía en la cabeza.

Al día siguiente la cosa estuvo mucho peor, no podía dejar de pensar en esto en ningún momento, las ideas flotaban en el aire y con ellas los cuestionamientos que iban y venían. Finalmente decidí hacer lo que debía de hacer como principio fundamental para comprender todo esto... dudar. Decidí dudar de que él estuviera en lo cierto, de que el ser es materia y nada mas que ello. Pero así mismo, me dispuse a dudar de que el ser fuera algo inmaterial, algo mas que materia, lo "indefinido" como diría Anaximandro. Todo fue un poco mas duro, lleno de ansiedad resolviendo y pensando ideas que por mi cabeza pasaban, me recosté en mi cama sin poder conciliar el sueño... hasta que finalmente sucedió, a las 2 de la mañana me llegó una pregunta que sentí podía resolver el cuestionamiento inicial, me impresionaba y me emocionaba la simpleza de la misma pregunta.

"¿Cuál es la diferencia entre un cuerpo vivo y un cuerpo muerto?".

Ésta pregunta en sí no es difícil. Pero requiere de reflexión la respuesta de la misma y las consecuencias de ésta para una solución clara y gratificante del cuestionamiento principal.
En un principio se analiza y discute el hecho de la materia como cualidad funcional de sí misma; y en cuanto a lo inmaterial se analiza lo intangible que parece ser para nuestros ojos, por lo que parecería que los dos puntos de vista tienen su vacío, no es así y ésta pregunta apunta mucho más a lo segundo que a lo primero. No daré vueltas alrededor de ésta sin dar una respuesta, simplemente quiero darle un tiempo de reflexión al lector.

La misma pregunta encierra la respuesta y bueno... entendemos que si hay una diferencia entre un cuerpo vivo y un cuerpo muerto, entonces no todo puede ser materia, y la diferencia es evidente, un cuerpo cuenta con materia, movimiento, funcionalidad y vida, el otro cuenta con él mismo, solo materia.
El cuerpo muerto tiene la misma cantidad de materia que tiene el cuerpo vivo (digamos un cuerpo humano), al tener la misma cantidad pero estos dos no ser iguales, nos dice sólo y únicamente que hay algo mas que la materia misma, algo que permite que uno tenga funcionalidad pero el otro no la tenga, esto es claro e indiscutible, la existencia de algo mas.
No creo encontrar quien refute la idea de que hay una diferencia entre estos dos cuerpos, porque es algo científico, evidente y tangible, a la vista de todos. Uno vive, el otro no vive, pero la misma materia está presente en los dos, esto prueba que existe algo mas, no tildaré ese "algo" de alma (por ahora), lo dejó al libre pensamiento del lector, pero es algo inmaterial y ese "algo" permite que los procesos de funcionalidad del cuerpo ocurran. La ciencia no se pregunta esto muy a menudo, ya que la ciencia del hoy está mas centrada en entender el "cómo" que en entender el "qué".
Éste algo inmaterial es el principio de funcionalidad del cuerpo, pero no hace parte del cuerpo, simplemente lo habita durante un tiempo y ya cuando el cuerpo muere, sabemos que ese cuerpo sí es sólo materia, pero que la energía vital o lo inmaterial que en él habitaba ha migrado o a desaparecido. Por esto:

CUERPO MUERTO →  Materia.

CUERPO VIVO  → Materia y  Lo inmaterial o alma.


Pero la identidad del ser sólo puede ser una, el ser no es materia y algo inmaterial al mismo tiempo. La materia que compone el cuerpo por sí sola no es mas que materia que no puede generar movimientos, impulsos y labores, pero lo inmaterial no funciona de la misma manera, lo inmaterial va más allá.
Así que ¿es el ser materia o es lo inmaterial?, en el análisis de la pregunta misma se podrían desprender otras como ramificaciones de ésta en cuanto a lo que representan estas dos cosas para el ser. La vida distingue a un cuerpo vivo de uno muerto y esta vida es proporcionada por el ser mismo, por lo tanto, no se puede hablar de un ser muerto, sino de un cuerpo muerto. El ser como tal es igual a la vida, la proporciona, y éste desborda y supera dialécticamente el mundo de las formas, el materialismo.

Cuando nos referimos al ser, hablamos también de existencia funcional y por lo tanto de vida, la naturaleza y esencia de esta vida. El problema del materialista es que ve esta vida como producto de la misma materia y bueno, pues en realidad todos hemos de tener el mismo pensamiento si se ve a primera impresión, ya que la vida sólo puede ser vista desde el plano material por las actividades y movimientos realizados por el cuerpo, y como este cuerpo está compuesto por materia entonces llegamos a la conclusión de que el ser es materia y la vida una creación o producto de la misma.
Pero como ya dije anteriormente y ya he llegado a la redundancia, la materia es materia, y nada más. Por lo tanto esta conclusión es errónea y en consecuencia es inútil, de la materia no nace la vida, es necedad creer en ello. Entonces la verdadera identidad del ser sólo puede ser dada por lo inmaterial, el ser es ese algo inmaterial que da la vida al cuerpo, pero no el cuerpo mismo, el cuerpo no es mas que una carcaza o una máquina que sin un piloto no puede operar, que por sí mismo no se moverá y no funcionará sin la acción de un maquinista, el ser, lo inmaterial, la energía vital.
Así, tenemos que:

CUERPO MUERTO →  Materia.

CUERPO VIVO  → Materia y  Lo inmaterial o alma.

SER → Lo inmaterial o alma.

El principio de funcionalidad reside aquí y ese principio de funcionalidad es como tal el ser, es decir, uno mismo. Los procesos metabólicos del cuerpo los describe la ciencia detalladamente para dar a entender cómo se mantiene su homeostasis, pero nunca se pregunta qué causa esos procesos metabólicos, sólo se interesa en entender cómo se dan, y eso es en realidad un gran hoyo en la ceguera científica de hoy en día, además de su necedad y su ilusión de sabiduría. Si la materia produce la vida entonces ¿en dónde está la demostración  de que eso sea cierto?, todo en realidad se basa en especulaciones. El método científico es infringido por el propio científico, genera las hipótesis pero no las demuestra, por lo tanto deja la tarea a medias.

Al final, el materialista pseudocientífico parece creer en esto, pero para saber que hay algo mas allá de lo material no se necesita fe ciega, simplemente análisis racional de la situación, pensar filosóficamente.
Si la materia no produce la vida ¿que piensa el materialista frente a esto? o ¿es meramente un acto de fe no justificado?, o simplemente no ha pensado mucho al respecto, o peor aún, no quiere pensar.



El sueño lo recuperé y nuevamente los días fueron normales, viviendo no por vivir, buscando saber para vivir, muchas preguntas y cuestionamientos nuevos han llegado a mi cabeza, pero es bueno saber que no lo sé todo, de alguna manera sé algo y la curiosidad por entender lo demás son el motor de impulso del amor por el conocimiento: Phila y sophos.

La De Las Blancas Pestañas, Parte II: apego y amor al yo

En continuación y recapitulando lo tratado en la primera parte, valdría llegar a preguntarse lo que sucede cuando ya no hablamos del enamoramiento en sí, sino del acto de amar, a posteriori del enamorarse. Cuando se habla del deseo en el enamoramiento se trata del deseo de conseguir el amor y afecto de esa persona, ese es el deseo bajo el que se rige el enamoramiento, pero ese deseo tiene una vida limitada, por así decirlo, una vez cumplido, éste morirá y con su morir muere el enamoramiento porque ya pierde una de sus dos cualidades distintivas (deseo y amor), por lo que llegamos a otra fase diferente, "el enamoramiento" que el diccionario describe lacónicamente, "que siente amor". Primeramente, el deseo es quien predomina y el amor está ahí, pero pasivamente; posteriormente el deseo muere y todo se vuelve amor, todo el protagonismo ahora lo tiene el acto de amar, la búsqueda de la felicidad propia en la ajena.

Cuando digo que el deseo muere no niego la posibilidad de que mas deseos vuelvan a nacer, ya que es algo normal, el amar traerá consigo muchos deseos que irán surgiendo poco a poco en busca de ser saciados, pero serán muy diferentes al deseo del enamorar. No se puede hablar de la transformación de un deseo, un deseo no es como la materia, no es inanimado y actúa bajo su propio impulso, el deseo solo vive porque tiene una razón para vivir y es el objetivo de cumplirse, una vez cumplido no se transformara para tener otro objetivo, solo desaparece y abre espacio a los demás, tiene su ciclo de vida, ciclo que puede durar mucho o muy poco, que puede ser tortuoso y escabroso, pero no veamos todo con malos ojos, al fin y al cabo el sufrir es lo que le da verdadero significado a la felicidad.

Así, el enamoramiento contiene deseo y es un deseo en sí. Curioso.

Por otro lado, centrados en este nueva fase al que se enfrenta el individuo, las cosas van a cambiar bastante, ahora el amor es totalmente dueño del sujeto y este amor querrá expresarse con toda su fuerza de manera apasionada, explotando todo lo que tuvo reprimido durante el enamoramiento, una bomba de tiempo, que ahora estalla y deja salir todo su poder, externaliza todo lo que en su interior había. En este punto, no podemos hablar del sujeto como algo distinto del amor, sino como una sola cosa, un solo ente. Pero el amor no estará totalmente solo aquí, ahora tiene un nuevo acompañante, que en realidad siempre ha estado adherido a él, pero que ahora se deja visualizar con mas claridad, claridad con la que no se pudo ver anteriormente, y ese señores, es el fluctuante apego, y digo fluctuante por la inestabilidad emocional del cual éste se hará cargo. Que manejara como plazca, en sus momentos podrá ser estable y equilibrado, casi irreconocible, por lo general está es su primera presentación, pero después se evidenciará la verdadera esencia del mismo.

Es simplemente increíble como en realidad no somos unos verdaderos controladores de nosotros mismos, algo simplemente imposible en profundidad. Controlamos y tenemos poder de decisión sobre las acciones que llevaremos a cabo, pero después de cometerlas estamos atados a las consecuencias que las mismas acciones han producido. 

¿Cómo podemos creernos controladores de todo cuando no hay un control de nosotros mismos?, hasta que punto ha de llegar el cinismo humano o la ilusión de sabiduría, vamos directo al barranco y no queremos usar los frenos.

Pero bueno, después de romper el hilo conductor tan insolentemente, continuo. El apego simplemente es la entrega de parte de la felicidad propia a alguien o algo, en ocasiones hasta la entrega total de la misma, lo que hace esto verdaderamente peligroso y con finales trágicos, como el suicidio. Pero es imposible buscar esa relación amorosa sin crear un apego, sería fascinante, sería un sueño barbitúrico, pero es utópico. Allí tiene que estar él, que nos hará buscar refugio en la otra persona porque nos sentimos seguros y afortunados con ella, nos sentimos atraídos y encantados, vaya que adorable puede llegar a ser lo que también puede ser lo mas asqueroso y horrible, las dos caras de la moneda, pero solo nos movemos por el impulso de que la moneda siempre jugará a nuestro favor, o que por lo menos jugará mas frecuentemente a nuestro favor, es mejor pensar así, pero sabemos que las posibilidades son 50/50. Los estados de felicidad alcanzados en esta etapa por el sujeto son de una euforia muy sana, que durará un buen tiempo y después desaparecerá o rebajará un poco para mantenerse constante, después de todo, no hay momento de mas alegría que el instante súbito y fugaz en que se cumple el objetivo, y la alegría de recordar que se logró nunca podrá igualar la instantánea, la del momento en que el deseo murió y el aletargante sentimiento de dicha se posesionó.

Nos dá alegría ganar una medalla, pero recordar que la ganamos no nos devuelve la misma alegría, simplemente una noble satisfacción personal.

Así, el apego y las acciones de la otra persona tienen efectos directos sobre el sujeto, que malo puede ser esto o que bueno puede ser esto, aunque me voy mas por la primera. Mucho mas peligroso que el enamoramiento en sí es lo posterior a éste, el después, cuando el acto de amar inicia su función adecuadamente (cuando los individuos se unifican). Ahora, además de que pagaremos las consecuencias de nuestros actos, también tendremos que pagar las consecuencias de los actos de la otra persona, así que esa persona tiene en parte control sobre el sujeto, ya que éste le concedió ese poder, ese control sobre sí, pero claro, no lo hace ciegamente, o por lo menos no siempre, ya que la confianza y la posible reciprocidad que haya en el amor son los dos factores que influyen en este traspaso de poder. Y el apego propina ceguera al sujeto, es el estupefaciente, lo amarra a la irracionalidad y la insensatez.

"Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos". Fernando Pessoa.

Me doy a divagar, pero en esta frase, podemos tener mucho tiempo para pensar, ya que consigo trae muchas otras situaciones en las que nos podemos hacer un cuestionamiento similar, variando en detalles, pero con el mismo fondo. El narcisismo.

Amamos el reflejo de nosotros en la otra persona, porque amamos nuestros conceptos y somos nuestros conceptos, somos el objeto final del amor a otra persona, que no es mas que una capa de niebla que cubre la verdad, el amor para el yo. 

La satisfacción de una persona al ayudar a la otra es un claro ejemplo, sin esa satisfacción de la ayuda prestada, ¿cuál sería la importancia de la mera acción de ayudar para el sujeto? ninguna, ayudar sin buscar la satisfacción en la acción misma no se tornaría mas que algo molesto para el mismo, porque no hay una satisfacción personal, la búsqueda principal de cada sujeto en sus acciones. Ya que no se puede ser totalmente altruista, ni totalmente narcisista, la naturaleza nos define de esa manera y ante ella no hay pero que valga. Simplemente somos y al final nuestras acciones van dirigidas hacia nosotros, el placer propio, la satisfacción propia, la felicidad o la ilusión de la misma, pero todo con un mismo final... el yo para el yo.

No sería loco calificar a todos de narcisistas, después de todo éste es un imperativo intrínseco en nuestra naturaleza y existencia tanto social como biológica.

Y sin embargo, somos libres, libres para hacernos esclavos de nosotros mismos, pero para saber manejar nuestra condición.

La De Las Blancas Pestañas

En la delicada búsqueda para poder llegar al entendimiento de lo que es "estar enamorado" he encontrado varios puntos que se muestran claros para mi suerte, pero después se vuelven a distorsionar y están en constante cambio, lo que me ha dificultado llegar a conclusiones concretas, aunque no me ha hecho imposible que mi acto de filosofar continue con su función pregunta-reflexión-respuesta.
Me ha llegado a interesar mucho el "estar enamorado" y no es porque lo esté, lo haya estado o lo planée estar, como para empezar con sentimentalismos y hablar apologias de este sentimiento. Sino que genera gran curiosidad la importancia que esto representa para el hombre y sus relaciones, y no me parece apropiado ceñirse a la definición del diccionario: "enamorado: que siente amor", no me aventaré a decir que es errónea, tal vez después, pero no refleja todas las demás cosas importantes que hay que tener en cuenta. Sólo la palabra amor ya abre un gran campo de ideas, pensamientos y demás.

Mi primer punto es la importancia del deseo y la obsesión, que parecen ser inherentes al enamoramiento y una está ligada a la otra, el deseo estado ligado a la obsesión. Ahora, ¿podría haber algún punto en que estas dos no estén ligadas entre sí? En realidad no, cuando el deseo está presente ha de haber al menos un poco de obsesión por satisfacerlo, ese impulso tiene que estar ahí, es el motor que impulsa el complacer del deseo. El deseo de poseer, ya sea para amar o para satisfacer el libido siempre tendrá sus bases en el impulso que da la obsesión del mismo y finalmente cumplido el ser es invadido por la euforia y un sentimiento de felicidad, el deseo muere automáticamente cuando se logra; fenece al satisfacerse. Sin todavía cumplirse el ser permanecera en la angustia y la incertidumbre del futuro. Y ya no pudiendo cumplirlo, el fracaso lleva al ser a un estado de insatisfacción existencial.
El problema es que la persona no puede dominar el deseo, sino por el contrario, el deseo domina la persona y persiste mas allá del afán por librarse de él. He aquí uno de los grandes problemas que el mismo deseo nos presenta, cuando deseamos lo que no queremos desear porque sabemos que aquel deseo nos podrá afectar, pero es algo en lo que me enfocaré mas adelante. Antes quiero citar a Eduard Punset, quien afirma:

El deseo nos saca de nosotros mismos, nos desubica, nos dispara y proyecta, nos vuelve excesivos, hace que vivamos en la improvisación, el desorden y el capricho, máximas expresiones de la libertad llevada al paroxismo. El deseo reivindica la vida, el placer, la autorrealización, la libertad. Unos planifican su vida, mientras que otros la viven al ritmo que les marca el deseo. El deseo de vivir y de hacerlo a su manera. Por eso sus autobiografías son más descriptivas que explicativas, pues sus vidas no tanto se deben a los resultados u objetivos cumplidos, sino al sentido inherente al mismo proceso de vivir. Y este proceso, de uno u otro modo, lo establece siempre el deseo. Si bien el deseo rebosa incertidumbre acerca del itinerario, a muchas personas les garantiza la seguridad en cuanto a los pasos dados. Bien entendido el deseo no es una voz oscura, confusa y estúpida, sino que - en una persona madura - es luminosa, clara e inteligente. Las emociones están en la base de los deseos y de la inteligencia se dice que es emocional. Visto de este modo, el deseo se convierte en el portavoz de uno mismo.

Claro es, el deseo no es malo ni es bueno, simplemente es.
Primeramente llegué a la conclusión de la definición del enamoramiento como la unión del deseo, la obsesión y el amor; resumidamente del deseo y el amor. Ya que a cada deseo le precede un sentimiento y a ese sentimiento una emoción, y es ahí donde se presenta el problema cuando se desea algo que no se quiere desear, porque ese sentimiento despertado busca crear un lazo emocional y un lazo emocional puede causar sufrimiento, aunque de la misma manera podrá causar felicidad. Es ahí la esencia de la frase de Marcel Proust: "El deseo nos fuerza a amar lo que nos hará sufrir". Sí, es cierto, pero no por eso el acto de amar es malo, en el amar se encuentran los fracasos y de la misma manera se encuentran muchas felicidades. Si todas fueran felicidades, el acto de amar sería una monotonía idiota. El que éste también haga sufrir lo complementa y finalmente lo hace perfecto y único.

Pero el problema no es el deseo, pues es algo intrínseco en la vida del ser humano. El problema es la angustia, la angustia que ese deseo ocasiona, que puede llegar al punto de desesperar a la persona y sacarla de sí por momentos agobiantes de impotencia y exasperación. Sólo angustia, intriga, preocupación y como habría de faltar... Miedo. Eso es, el miedo siempre está presente, y no es algo para sorprenderse, ya que está prácticamente en todos lados. Pero el miedo sólo cumple su función al ponernos límites (que en ocasiones el deseo rompe), la angustia sólo busca sacar de quicio, y esta angustia deriva de la obsesión que el mismo deseo propina. Es una cadena, tal vez resultará un poco confuso... Pero no todo puede ser claro.

El enamoramiento en realidad sólo estaría bien justificado cuando hay una reciprocidad en la atracción por la otra persona; pero, de no existir esa reciprocidad entonces el enamoramiento es una pérdida de tiempo y una aflicción para el sujeto enamorado, algo a lo cual se tendrá que atener sin importar su persistencia por evitarlo. Tendrá que ser víctima de la ansiedad y la obsesión, y tristemente se tendrá que preparar para asumir el fracaso y la decepción, el hundimiento emocional y amoroso. Algo repulsivo puede ser enamorarse, buscar amar  y ser amado, pero no ser amado. Porque ese es el fin, agradar a la persona amada se convierte en la mayor ilusión y el fin de esa ilusión es un revés gigantesco, pero soportable.
Clarifico, el deseo y amor son dos cosas muy diferentes, no siempre se desea lo que se ama, ni todo lo que se ama se desea. En el enamoramiento estas dos se enlazan pero sin perder sus propiedades individuales que las hacen únicas. El enamoramiento no puede ser mas que el fino hilo entre la felicidad y la melancolía, por eso es tan delicado, y diría yo, peligroso y nocivo... Vaya que sí.
Es por eso que de mi parte sólo puedo calificarlo de un poco repulsivo, no repugnante, simplemente siento apatía por él; ya tener que someterse a las consecuencias del deseo es demasiado como para también tener que soportar las consecuencias que puede traer el amor (no correspondido). Aclaro, no es que sea malo, no me doy a calificar de malo y bueno, pero sí es peligroso y arriesgado, lo cuál lo hace atractivo y tentador, siempre seduciendo con su simpatía, gracia y su muy cuestionable belleza.



Y tarde o temprano muchos habrán de caer ante su coqueteo, es una oportunidad, es un capricho, es un gran problema.

W!...

El Ratón

El cerrojo no abría como ya era de esperarse, y la impaciencia se estaba adueñando de su cuerpo, su búsqueda fracasada para encontrar una salida, para encontrar cualquier rastro de libertad había sido en vano, de esta manera se empezaba a hacer la idea de acostumbrarse al encierro y a la privación del mundo externo, pero no podía aceptar que eso fuera cierto, nunca le gustaron los límites, siempre quería caminar mas allá de lo permitido y ahora como pájaro enjaulado con ansias de volar, un momento de impotencia pura lo abrazaba.

Ladrillos grises y húmedos rodean su celda y un leve goteo busca acabar con la poca cordura que le queda. Ruidos de cadenas golpean sus tímpanos, se van y vuelven todavía mas fuertes. Su libertinaje ha sido interrumpido por ellos, ellos lo han privado de su libertad y buscan satisfacción con su locura, ellos esperan a que poco a poco su alma muera y que sus últimos momentos en el mundo sean mas tristes que el hecho de ya tener que estar vivo. De por sí su estado es deplorable y melancólico, su cara sucia, sus ojos perdidos, su espalda curva y sus huesos empiezan a marcarse en su piel, pero para ellos no es suficiente. Ríos de llanto han corrido por sus mejillas, los nostálgicos recuerdos del amor perdido y la amistad pasada carcomen su corazón, pero para ellos no es suficiente.

 Abrazando sus piernas está, su cabeza posa en sus rodillas mientras su cuerpo no se queda quieto, se balancea y vibra como teniendo pequeñas convulsiones que van y vienen. Sus ojos atentamente miran un ratón que con ansias busca sobras de comida al lado de los platos vacíos que descansan junto a la celda, cualquier minúsculo resto manda a su boca y sin haberlo tragado aún ya su nariz y sus pupilas están en la búsqueda de mas, su apetito es ilimitado, es insaciable, es él. 

Con irá, impotencia y desesperación, el hombre pronuncia estas palabras, que hacen eco en los altos muros de concreto:

"¡Oh ratón! qué pocas esperanzas le quedan a alguien como tú, que entre las sobras de los demás buscas la vida, que no sabe que será de su ser el día de mañana y que en sus desventuradas travesías tiene la muerte siempre a su lado, dime ¿quién eres tú para irrumpir en mi soledad?, ¿quién eres para maldecir mi día y mi noche?, ¿para matar las esperanzas que luchan por permanecer a mi lado?". El minúsculo roedor, detiene su actividad para mirarle fijamente, sus ojos le queman el alma y hace que empuñe sus manos con fuerza, tanta así, que de ellas empezaba a brotar un poco de sangre. Cierra fuerte sus ojos, esperando que al abrirlos todo desaparezca, jadea un poco, espera y los abre, para encontrarse con que nada ha cambiado, mismos muros, mismos barrotes y el mismo roedor que ahora ya no lo mira, sino que está de vuelta en su actividad inicial.

"Maldito has de ser, ahora y para siempre, dime ya para qué te muestras en el momento en que me derrumbo para caer en el mundo de las sombras, abandonar mi exánime y desnutrido cuerpo y finalmente fundirme en el todo, para no ser mas", el roedor vuelve a fijar su mirada en el hombre pero esta vez también se dirige hacia él, que yace igual, abrazando sus piernas y con sus ojos desorbitados, pero ahora recostado en el frío y húmedo piso. Los dos se miran fijamente durante horas, largas horas, pero el tiempo ha pasado a ser irreal para estas dos almas perdidas, que se alejan del mundo y ahora todo lo demás pasa a segundo plano. Son sólo ellos dos y sus ojos son el puente que conectan la desgracia del uno con la benevolencia del otro, es como si ya se conocieran de toda la vida y en lo mas profundo sintieran una afinidad tan sorprendente y tan grande que en el insondable interior de cada uno, una felicidad de estupefaciente empieza a surgir. No son diferentes.

De pronto hay amor. De pronto hay amistad y otra vez todo se vuelve oscuro, los muros se materializan con los barrotes de la celda, y el lúgubre y tétrico habitáculo vuelve a ser tan húmedo y frío como antes, o incluso mas. En sus mejillas empiezan a rodar las lágrimas, pero no hay sollozos ni gimoteos, y en su interior nace la confusión de no saber el origen de esas lágrimas, la felicidad o la tristeza, o las dos, o quizás... la propia muerte que le toca el hombro con sus manos gélidas y álgidas. El miedo. 

"Oh amigo, solo tú eres espectador y oyente de mi tragedia, excúseme si mis soeces palabras han ofendido su persona, pero ahora a gritos pido que me libere, que acabe conmigo para ellos puedan sentirse victoriosos por su logro y yo por fin sienta la pura paz. Tú que de lo mas bajo sacas lo mas grande, que encuentras vida en la muerte como los cuervos, dame el placer de morir". Dicho esto, el hombre ve como el roedor no se inmuta y continua impávido con sus pupilas clavadas en él, fuerte viento comienza a entrar por una pequeña ventana y el eco de las cadenas al fondo comienza a hacerse mucho mas fuerte, voces, gritos y suplicas se oyen y el piso empieza a resquebrajarse. Finas grietas suben por los muros, sonidos de cañones a lo lejos en el exterior,  luz y oscuridad en una estroboscópica batalla se pelean la posesión del acontecimiento, todo es estruendos desesperantes.

El hombre observa que el techo empieza a ceder,varias piezas de él caen a su alrededor, los barrotes de la celda están varios en el suelo, debilitados por los estrépitos. Él atina a correr como puede, sale y corre por los esquizofrénicos pasillos en busca de una salida, no hay mucho tiempo, todo cae, la esperanza esta latente ahora mas que nunca, rostros flotantes adornan los pasadizos y lo miran cuidadosamente, pero él solo corre. El miedo le da más energía, ahí está la salida, un gran hoyo con vista al iluminado exterior, "rápido, rápido", piensa. Lo va a lograr, lo logrará, el momento de volver a su feliz pasado ha llegado; da grandes zancadas, mientras un gran bloque del techo cae y da con él, pierde el sentido unos segundos y vuelve en sí, el gran bloque de cemento esta cubriendo desde su espalda a sus pies, mas roca empieza a cubrirlo y siente como su alma hace las maletas y se va desprendiendo del cuerpo burdo. Siente como el peso aumenta proporcional al dolor, siente la humedad de la sangre y su insignificante cuerpo siendo aplastado.

Sus ojos lo vuelven a ver, ahora libre, lo ven por última vez antes de cerrarse para siempre, todavía mirándolo impávido y curioso, todavía apetitoso y sucio, todavía sabio y distante... todavía un pequeño ratón.

Las Esféras Doradas

Apenas estaba llegando cuando ella se fue, yo saludaba cuando ella se despedía, yo me acostaba cuando ella se estaba despertando, mi día acababa cuando el suyo apenas estaba empezando, y todo era así, tan contrario y a la vez tan perfecto, que cuando los dias pasaban mas preguntas me hacía sobre el misterio y la intriga de su persona, era... era ella, o tal vez... no sé, era algo mucho mas allá de lo convencional. No era amor por supuesto, no era amor lo que yo sentía, era intriga que se convirtió en obsesión, las horas, dias y meses pasaban, y su imagen seguía intacta en mi cabeza, a pesar de que solo tuve la oportunidad de verla una o dos veces y palabras nunca llegamos a cruzar, pero algo tenía y eso yo lo tenía que averiguar para apaciguar mi alma.
Me lancé al mar para sentir el océano, para escuchar la brisa y el sincopado sonido de las gaviotas en busca de carroña. Estaba solo, y de un momento a otro el cielo cambio su color de azul a magenta, todas las nubes perdieron su forma asimétrica y se convirtieron en círculos dorados que bajaban lentamente hacia el mar como si estuvieran imantados. Mar que se iluminaba por dentro a medida que más esferas brillantes recibía. Hasta que de pronto el mar pierde su paz y empieza a revolotearse y a pelear consigo mismo, olas chocan con olas generando grandes estruendos, el fragor del agua escandalizada viene acompañada con truenos provenientes del cielo y todo se convierte en una orquesta de sonidos sin ritmo alguno, mis tímpanos no pueden soportar mas, así que coloco mis manos en mis oídos y sumerjo mi cabeza en el agua, siento la fuerza de las olas vibrando en mi cuerpo, las corrientes marinas golpean mi tórax y siento morir mi ser.... de pronto, paz. Mi cabeza emerge del agua pero mis ojos demoran en abrir, al punto que tengo que usar mis dedos para separar mis párpados, todo es oscuridad, todo es silencio... todo es muerte.
De pronto, una luz cegadora golpea mis ojos que tardan un momento en ajustarse, y la veo, es ella, la inconfundible silueta de su cuerpo virginal y divino, su rostro no se distingue muy bien, pero sus ojos se roban la atención de los míos, sus ojos robaron el azul del cielo y la luz del sol. No sé si sentir miedo, porque muy terrorífica podría ser la imagen para una persona común y corriente, cosa que no soy. Pero más allá de eso, siento fascinación, admiración ante la belleza que se pone frente a mi. Dibujo una sonrisa de alegría, aunque no es una alegría normal, lejos está de ello, porque ésta es una que no conoce la felicidad, pero sí la sorpresa e irónicamente también la tristeza, esa es mi alegría. Todas las emociones mezcladas en aquel momento de contradicción y fantasía.
Lentamente se acerca a mi, caminando sobre la paz del agua y siento como mi corazón empieza a latir velozmente, mi mente empieza a agitarse y dentro de mi hay una batalla entre la calma y la ansiedad, entre la cordura y la locura, que me estremece y me hace dar cuenta de que ya no está caminando hacia mi, esta corriendo y a cada zancada que da me invade mas y mas el pánico, pero no puedo moverme, estoy petrificado, soy de piedra sólida, impotente al movimiento. Se me acaba el tiempo, "muévete, muévete", pienso. Pero es inútil, no lo lograré, se acerca rápidamente y se lanza contra mí, oigo el sonido de un cañón, un destello de luz invade el lugar y pierdo la cordura.


Ella en realidad nunca estuvo ahí, ella jamás existió, ella era sólo una ilusión, ella era la búsqueda de lo que jamás iba a encontrar, lo inalcanzable, lo inconcebible, lo utópico y lo perfecto. Era ella, al fin supe que nunca estuve cerca de saber porqué me intrigaba tanto, porque simplemente no se podía llegar a saber. Ella era la inconfundible verdad.